No hay palabras suaves para contar su historia. No hay metáforas que alivien lo que sus ojos han visto. Ella no fue abandonada. Fue destruida. Día tras día, golpe tras golpe, hambre tras hambre. No por accidente. No por descuido. Si no por crueldad deliberada.
Su cuerpo es un mapa de heridas. Costillas marcadas como cuchillas bajo la piel. Ojos apagados, sin brillo, como si el alma hubiera huido para no presenciar más dolor. Su pelaje, si aún se puede llamar así, es apenas un recuerdo de lo que alguna vez fue protección. Ahora es solo piel expuesta, vulnerable, rota.
No sobrevivió. Sobrevivir implica tener fuerza, tener esperanza. Ella simplemente no ha muerto. Aún respira. Aún tiembla. Aún existe. Pero no como un ser vivo, sino como un testimonio silencioso de lo que la maldad humana puede hacer cuando nadie mira, cuando nadie detiene, cuando nadie grita.
No hay excusas. No hay contexto que justifique lo que le hicieron. Fue tratada como basura, como objeto, como algo que se puede romper sin consecuencias. Y sin embargo, ella sigue aquí. No por milagro. Sino porque la muerte, por alguna razón, decidió esperar.
Y en esa espera, alguien la vio. No como un problema. No como una carga. Sino como una vida que aún merece ser tocada con ternura. Una vida que, aunque rota, aún puede sanar. Una vida que, aunque irreconocible, aún tiene nombre.
Este texto no es solo para ella. Es para todos los que han sido golpeados, hambrientos, torturados. Para todos los que aún respiran sin saber por qué. Para todos los que necesitan que el mundo deje de mirar hacia otro lado.
Porque mientras haya una criatura que sufre en silencio, nuestra obligación es romper ese silencio. Contar su historia. Mirarla a los ojos. Y decirle, aunque sea en voz baja: “Lo que te hicieron no define lo que eres. Y mientras respires, hay esperanza.”